Al finalizar cada día pienso en que ya pasó. Un día más, encuarentenado, un día más tal como el anterior, como cada día desde que estamos en este encierro obligado.
Y me pregunto si cada día es igual al anterior, porque es parte de la rutina ya instalada y la rutina es, por definición, igual, sin mayor diferencia. Un constante ir y venir, es Sísifo condenado a la eternidad de su propia rutina, tal vez con un cambio entre día y día, no sensible, no susceptible, no perceptible, pero a la larga un día más o un día menos, como quiera verse.
Entonces se pensará que estoy en etapa de pesimismo o de depresión. Suele sucederle a los pensionados, creo. Pero no lo veo así, aunque tal vez el siquiatra lo considere así, uno nunca sabe, pero como el eventual siquiatra no vive conmigo, tengo a mi favor mi propia opinión.
Simplemente así veo mi diaria cotidianidad. O si se prefiere, reflexiones de un viejito que lindan con las divagaciones, pensando en que solo se tienen recuerdos y esperanzas muy limitados.
Me pregunto si los jóvenes tienen estas mismas sensaciones, pues de ser así, estamos jodidos.
—Me parece que los ancianos sienten muy poco interés por el mundo que los rodea y por el presente, y lo que prefieren es pensar en el pasado y hablar del pasado. Y quizá vivir en el pasado. —Hizo una pausa, pero ante el silencio de su superior, Vianello continuó—: Desde luego que eso vale para la mayoría de los ancianos que conozco o conocí: mi abuela, mi madre, incluso los padres de Nadia. Además, si lo piensas, ¿por qué habrían de interesarse por el presente? Para la mayoría está lleno de problemas de salud, o de problemas de dinero, y ellos son cada vez más débiles. Así que el pasado es un sitio mejor para pasar el tiempo, y mejor aún si tienen a alguien que los escuche.(1)
[1] Donna Leon. Testamento
mortal.
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