Hasta quedar en deuda conmigo mismo. Oí a Franco De Vita (Tú de qué vas). La letra la tomo fuera del contexto de la canción, porque me hizo pensar si estoy en deuda conmigo mismo.
El problema es que no hay males menores.[2]
[1] Y me tocó usarla en plural, porque
es una palabra así escrita, que no acepta el singular que sería galimatía,
cosas que hay que ver y uno no sabe en dónde ponen las gallinas, pero se aprende
algo.
[2] El
ángel negro. John Connolly.
Recordé, no sé por qué, o tal vez porque noté su ausencia, que en menos de diez años, supongo (ante mi imposibilidad de ubicarme temporalmente), decía que noté la desaparición de algunas cosas que habían nacido con la modernidad, nada más pensar en los armatostes que teníamos de computador, en los inicios de nuestros tiempos, los cuales engallábamos a medida que surgían novedades y ver cómo eran enterrados y surgían portátiles y tabletas. Y qué decir de los celulares, mucha tela para recortar. Anuncios de novedades de celulares que hoy cuestan entre siete y diez millones y que tendrán una vida útil calculada de tres años, si les va bien y sin acabar de pagarlos hay que reponerlos por otros más costosos; ver gente que no tiene en dónde caerse muerta y se matan por comprar uno de esos, empeñando su futuro. Y así puedo seguir criticando, porque vos sos muy criticón me recordaría mi mamá. Pero allá ellos. Aunque curiosamente un me encontré hoy un artículo que predecía ya la desaparición de la USB, vea pues. (https://www.infobae.com/tecno/2026/03/05/fin-de-las-usb-en-2026-las-formas-de-reemplazar-este-formato-de-almacenamiento-retro/)
Siempre que contamos con el tiempo cambia la
naturaleza de cualquier relación. Así nos sucede en el amor también. Al cabo de
años de convivencia, una parte aumenta su deuda y la otra se vuelve más
acreedora.[1]
Durante, diría los últimos veinte años, he venido notando la dificultad que se viene presentando al leer números. Nada más recordar la diferencia entre el billón gringo y el billón en habla hispana, la diferencia son tres ceros. El gringo tiene nueve ceros, mientras que el nuestro viene a ser de doce, es decir el uno quiere expresar mil millones y el otro un millón de millones. Pero bueno, creo que esa confusión ya nadie la arregla, salvo cuando se va a prestar o se va a cobrar y a quién le importa si no tenemos disponibles ni el millón.
Pero bueno, el asunto viene a la lectura de
números, de cifras. En estos días me llamó la atención de una locutora, avezada
en su campo, que tenía que citar una cifra semejante a 859.347, se pegó un
enredo empezando a leerlo, porque lo leía como cifra y no como palabra y patinó
diciendo ochocientos y comenzó a dudar con el resto de guarismos; me tocó
ayudarle mentalmente soplándole que era ochocientos cincuenta y nueve mil
trescientos cuarenta y siete. A su vez, me hizo recordar que hay países, creo
que Chile o Argentina, o ambos, en donde no dicen mil novecientos noventa y
nueve sino mil nueve noventa y nueve, o algo parecido, ya ni recuerdo. Y otro
ejemplo, creo que copia de los gringos es que el año dos mil veinte es veinte
veinte, maña que las nuevas generaciones han adoptado. Me hace recordar a mi mamá
y a mi papá que cuando les pedían el número de cédula la recitaban con millones
y miles.
¿Podemos estar de acuerdo en que no estamos de
acuerdo?[1]
Más
allá, vi el resplandor de los canales en las marismas, convergiendo en algunos
sitios al abrirse paso entre los juncos, las aguas de uno entremezclándose con
las de otro, cada uno cambiado irreversiblemente al confluir. Así eran las
vidas: cuando sus caminos se cruzaban, quedaban alteradas para siempre por el
encuentro, unas veces de una manera leve, casi invisible, y otras de forma tan
profunda que ya nada podía ser después igual. El residuo de otras vidas nos
contagia, y nosotros a nuestra vez lo transmitimos a quienes encontramos más
adelante.[1]
[1] El ángel negro. John Connolly.
[2] Alex Rovira.
[3] La IA me dice que se mantienen para
dar Estabilidad Genética: La Especie: La
estructura de doble hélice y la secuencia general del ADN humano se mantienen,
garantizando que un humano produzca un humano. La Mayoría del Genoma: Más
del 99% de la secuencia de bases de ADN es igual entre todas las personas,
manteniendo la funcionalidad biológica. Instrucciones Proteicas: Los
genes, que son segmentos de ADN, mantienen las instrucciones para construir y
mantener el organismo (ej. grupo sanguíneo, estructura ósea). Y faltaría la
atávica, me atrevería a incluir dentro de mi propia ignorancia.
[4] El ojo de Eva (Inspector Sejer 1)
Karin Fossum.
La historia tiene historias que pasan desapercibidas pero que pueden decir mucho de su actor. Así como hay historias que no deberían pasar, pero como todo en la vida depende de la visión del historiador. Oyendo en BBVA un podcast de un director de cine español[1], relacionada con los cinco años que estuvo preso Cervantes en Argel, mencionaba que curiosamente todo el mundo había leído el Quijote, todos mencionábamos tanto al Quijote como a Cervantes como buenos conocedores, pero que en la práctica se sabía más del primero que del segundo. Igual que con Pío XII que dicen que era pronazi mientras otros afirman que hizo lo posible para la liberación de judíos, vaya a saber uno cuál es la verdadera historia.
… lo que ocurre es que nunca pensarán lo
mismo, ni siquiera en los temas en los que están de acuerdo.[2]
Una frase oída en Netflix (Los renglones torcidos de Dios[1]): Qué Dios ha permitido tanta imperfección.
Se interesaba demasiado por las cosas de este
mundo y demasiado poco por la promesa del más allá.[2]
Últimamente he notado la necesidad de estar en medio del silencio, aunque demasiado tiempo también aburre. Pero en uno de esos silencios (exteriores, porque los interiores son más bien escasos al tener una mente en constante movimiento), decía que en uno de sus silencios me dio por pensar en el silencio, en el pacífico aclaro y empecé por el diccionario: 1. m. Abstención de hablar. 2. m. Falta de ruido[1]. El silencio de los bosques, del claustro, de la noche. 3. m. Falta u omisión de algo por escrito. Dice lo que dice pero no lo que quisiéramos que dijera, no lo de estar callados, no la falta de ruido, porque en un lugar tan citadino siempre hay ruido, hasta del vecino que no sé por qué carajos a cierta hora de todos los días le da por abrir un hueco en la pared, taladro incluido. Aunque aclaro que la definición habla de la falta de ruido no la ausencia de sonido, que también es casi imposible de lograr. Como sea, hay momentos en que requerimos silencio, que nadie nos moleste, que sean solo los sonidos de la naturaleza o de la ciudad los que nos arrullen en esa abstinencia de palabras. Hay otros en que necesitamos compartir de viva voz (no de mensajes de WhatsApp a los que les falta sonoridad, cadencia, emoción, a pesar de los emoticones que pongamos), en los que necesitamos música, de la buena, de la que nos gusta, no la de esos reguetoneros desadaptados.
El cuento llegó a que hasta en el silencio hay
variedades, como el silencio elocuente (cuando no queremos o evitamos
contestar, pero la respuesta está dada por la transformación de la cara), del
odioso (cuando no queremos emitir ni el saludo por la situación desagradable en
que nos encontramos), el cómplice (ese que va acompañado de una sutil
sonrisita, buena o mala, según se trate), del incómodo, del compartido, del
retador, el de espera (en que no hay nada qué decir, la situación queda
congelada), el de odio (diferente al odioso aclaro), el angelical y así por
cada emoción que pueda haber, así habrá silencios. Hasta hay silencios
tranquilizadores, en los que la sola presencia basta para sentirse a salvo con
esa sutil tranquilidad que le es propia. El cortante, el despectivo y hasta el
abrazador, cuando no es enigmático. Y no sigo porque terminaría como lo hace el
diccionario, queriendo decir algo pero no diciendo lo que quisiéramos que
dijera.
—Tengo la esperanza de morir pronto. Quiero
marcharme de aquí.
No contesté. Al fin y al cabo, ¿qué podía
decir?[2]
[1] El
ruido se describe comúnmente como sonido sin afinación definida, incontrolado o
desagradable. En un contexto musical, este enfoque busca desafiar la noción de
melodía y armonía convencional.
[2] El poder de las tinieblas. John
Connolly.
No sé por qué diablos terminé pensando si la inteligencia solo radicaba en el cerebro y eso me llevó a pensar que, por ejemplo, la comida cuando llegaba al estómago empezaba una función inimaginable que pareciera hiciera autónomamente al cerebro, él solito se manda, pensé. Y luego, siguiendo la comida en su camino, pensé en ese colador que debe ser el estómago. Usted siga derecho para los riñones, usted se queda aquí quietico, usted siga el túnel que allá se encargarán de darle más instrucciones y así con los demás. Eso pensando en comida. Pensando en bebida, el estómago como director de función dirá a usted lo necesito y usted váyase para los riñones y los riñones, recibido el mensaje, encarrila el líquido por unos tubitos y determinará esto me sirve, esto no, esto es un desecho, siga por aquí, siga por allá. Por no decir de la larga cadena que hay que pasar por el intestino, cada cual se queda con su parte y el resto, para la basura (siendo sutilmente decente). En cada víscera se produce un proceso y cada cual atiende su tema sin necesidad de que el cerebro esté dando órdenes de lo que debe hacer. De allí que llegue a la conclusión, errada o no, que el cuerpo tiene muchas inteligencias, pareciera que autónomas y libres, aunque como sistemas interconectados habrá alguna vía para informarle al cerebro (entiéndase que es para informarle no para pedir permiso ni instrucción) sobre defectos, desperfectos o bienestar, ya que es el cerebro el que supongo debe informar tales efectos a través del dolor o del placer, me digo yo, dentro de mi ignorancia en el tema[1].
Todos se rieron al ver
que era el Trasero. —¿Tú? —se burló el Cerebro—. ¡Si ni siquiera puedes
pensar! El Trasero, ofendido, no dijo nada más y se declaró en huelga. Se
cerró por completo. A los dos días, el Cuerpo empezó a sentirse fatal. A los
cuatro días, el Estómago estaba a punto de estallar. A los seis días, los Ojos
estaban nublados y el Cerebro tenía una migraña insoportable. Finalmente, todos
los órganos se reunieron de urgencia y votaron unánimemente: El Trasero
sería el jefe. Finalmente, todos los órganos se reunieron de urgencia y votaron
unánimemente: El Trasero sería el jefe. Y la moraleja es: a veces, el
trabajo menos glamuroso es el más importante. Efectivamente, este es un
chiste con moraleja, el grosero que me sabía no traía moraleja y parecía que
hacía reír más.
[1] Naturalmente no me quedo con la
ignorancia total, acudo al doctor Google, como siempre que quiero aclarar algo
de lo que no sé, de lo que tengo dudas o de lo que quisiera saber y me dijo: Muchas
partes del cuerpo funcionan con relativa independencia del cerebro. Como ya se
ha mencionado, el corazón tiene su propio marcapasos en el nódulo sinoauricular
(aunque está regulado por el nervio vago, que proviene del cerebro). El tracto
gastrointestinal también es conocido por tener su propio sistema nervioso entérico,
que regula las contracciones, secreciones y otros mensajes. También existen
reflejos espinales (también conocidos como reflejo rotuliano) que son
independientes del cerebro. Además, existen muchas otras funciones metabólicas
o endocrinas que no requieren el cerebro. Por ejemplo, la hipoxia induce a los
riñones a liberar eritropoyetina, lo que aumenta la producción de glóbulos
rojos en la médula ósea.
[2] Cartas a Palacio. Jorge Díaz.
Estaba viendo una buena serie: La vida en nuestro planeta, capítulo VI, De las cenizas, Netflix.
Con todo, sigo sin creerme o entender al detalle del todo la teoría de la evolución y las elucubraciones que a su alrededor recitan con una precisión los sabedores, como si fuera dogma de fe y por eso no lo discuto con los paleontólogos, porque ellos son los que lo se inventaron y ellos también se creen el cuento. Como todo cuento, es bueno en cuanto esté bien contado y haya gente que lo crea.
Hay muchas cosas que no sabemos de nosotros
mismos —continuó Ingerid—. Debemos dar gracias al destino por las pruebas a las
que no nos somete[2].
[1]
Ultima rama de los ovíparos de la familia de los dinosaurios, el aviar,
antepasados de las aves y me pregunto con la extinción de los dinosaurios si los
padres murieron cómo sobrevivieron los huevos después de esa explosión, siendo
tan frágil la cáscara. Y esa no es la única pregunta que tengo, tengo un montón
más, pero lo pregunto como pie de página para no distraerlos ni aburrirlos.
[2] Malas intenciones. Karin Fossum.
Diferentes lecturas de tema religioso me llevaron a pensar aún más en mi escepticismo o en mi parcial ateísmo, dado que me la juego al cincuenta cincuenta, de donde nace el tibio o agnóstico que puedo ser ahora, no sé si mañana tenga otra opinión, uno nunca sabe cuándo se aparece la virgen o la desilusión se hace más profunda.
Eso me hace recordar las intransigencias de los curas, tanto de los que me educaron como sus dirigentes de la época (excluyendo a Juan XXIII que me parecía lleno de bondad, lejos de la pompa de los tiempos papales). Me llevó a recordar que a Roger Bacon estuvo a punto de no realizar sus estudios, ni publicar los resultados de su trabajo, debido a las exigencias de su orden religiosa, los franciscanos. Esto hace que uno se pregunte cuántos Galileos silenciados yacen en los cementerios de los monasterios. O, dados los efectos de las exigencias de la ortodoxia en el pensamiento de todo el mundo, en cualquier cementerio[1]. Y que en efecto ese Galileo Fue obligado a decir «abjuro, maldigo y detesto mis errores» y a negar que la Tierra se moviera[2].
Le miré desconcertado. —¿Una vez al mes… todo el cuerpo? —Así es, muchacho.
Todo el cuerpo. Era un derroche descomunal en los placeres más terrenales que
te puedas imaginar[4].
Antes no estamos más subyugados gracias a la Era de Acuario que hizo,
pareciera, que el mundo se deshiciera del poder terrenal de la madre iglesia.
yo no tengo las respuestas, sino distintas
formas de expresar las mismas preguntas[10].
[1]
La era del
ingenio. Anthony C. Grayling.
[2]
La era del
ingenio. Anthony C. Grayling.
[3] La brisa de Oriente. Paloma
Sánchez-Garnica.
[4] La brisa de Oriente. Paloma
Sánchez-Garnica.
[5] El gran arcano. Paloma Sánchez-Garnica.
[6] La brisa de Oriente. Paloma
Sánchez-Garnica.
[7] La taberna de Silos. Lorenzo G.
Acebedo.
[8] La taberna de Silos. Lorenzo G. Acebedo.
[9] La taberna de Silos. Lorenzo G.
Acebedo.
[10] El poder de las tinieblas. John
Connolly.
Esta frase la oí en la película de Prime, La última sesión de Freud. Llevamos 2.026 años después de Cristo y ni aún sus enseñanzas nos mejoraron. Y si me voy a atrás, dice el doctor Google que el homo sapiens apareció hace 200 o 300.000 años, lo que quiere decir que cuando llegó Cristo y luego Mahoma y otros profetas más, ya deberíamos tener experiencia y aún así pareciera que no es así, no hemos avanzado nada como humanidad.
Jamás, nunca, siempre. Había aprendido a
desconfiar de quienes quieren ponerle límites al tiempo. Los años y los
desengaños me habían ido empujando a los quizá, a menudo y rara vez. No sé si
por prudencia o por resignación.[1]
[1] La taberna de Silos. Lorenzo G.
Acebedo.
La sutileza del tiempo va diluyendo las costumbres, especialmente las sanas costumbres que se tenían en otra época y van desapareciendo de tal manera que uno no se da cuenta porque se van evaporando como el roció en las mañanas ante la salida de un sol que abraza el entorno.
No
sé por qué me di cuenta de la desaparición paulatina de una costumbre
generalizada, solo sé que andaba pensando pendejadas cuando mi recuerdo se
disparó sin razón aparente. Ya nadie ayudaba a subir o bajar de un bus a una
mujer, eso era muy común en mi época y así nos habían enseñado y más si venía
con paquetes o estaba embarazada. Ya nadie lo hacía. Y, creo, que obedece a la
desconfianza que se vino generando con el paso del tiempo. La época de los
caballeros (no los de la edad media) se fue disipando y la costumbre se fue
evaporando, seguramente, me digo, por la desconfianza de ser robado y eso que
vengo de una época en que los raponeros se fijaban en los aretes y los relojes,
que era lo más común, pero curiosamente esa costumbre de robar tales adminículos
hoy también estaba desapareciendo, ya no es común. Curiosa metáfora de la vida.
Son cosas curiosas que pasan desapercibidas y lo curioso es que ni siquiera lo notamos y aunque se me tilde de retrógrado, añoro las costumbres que en su época era de caballeros, de gentileza, de buenas costumbres.
—¿Juegas a las cartas? —preguntó cuando
acabaron de reírse.
—Únicamente al solitario. Me gusta jugar con
alguien en quien pueda confiar[1].
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