TRISTEZAS DEL ALMA

             Una frase oída en Netflix (Los renglones torcidos de Dios[1]): Qué Dios ha permitido tanta imperfección.

             Cada día encuentro más incongruencias bíblicas. Es asunto que me persigue, sin quererlo, sin buscarlo, que me pican como tábanos al ganado y eso que me he prometido una y otra vez no escribir sobre religión, pero aquí estamos.

             Desde asesinos a inocentes sonámbulos por la vida, creados a su imagen y semejanza. No hay un hombre igual, ni a Dios ni a otro semejante, pero semejante afirmación al ser considerada como que el creador nos hizo semejantes, pone en duda la perfección divina. En algo debió equivocarse y me pregunto en qué. Tal vez en creerse perfecto o en haberse creído que El lo era.

             Somos perfectos por la gracia de Dios, creo recordar de alguna clase de religión escuchada en mi niñez, o fue mal enseñada o fue mal aprendida, pero que refuerza la noción de imperfección.

             Eso me lleva a pensar en tanto incapacitado inocente y pienso en que Dios no tiene piedad, pienso en las personas que las tienen a su cargo, rogándole al mismo Dios que les mantenga con vida, a ellos, para que sus pupilos inocentes no queden desamparados, incapaces e inocentes, por la gracia de Dios.

             Cuidadores que tratan de prolongar su vida lo más posible, a toda costa, con el fin de no dejar abandonado a ese inocente incapaz, repito. Incapaces que no logran entender el sentido de lo que es vivir a plenitud, que no comprenden las causas de su incapacidad y las limitantes que le ha impuesto la vida.

             Y solo me puedo preguntar cómo ha permitido Dios, si es que existe, tanta imperfección, salvo que él mismo fuera un esquizofrénico y de alguna manera nos transmitió sus genes corruptos.

             Pobres aquellos incapaces inocentes, al saber que Dios no tiene misericordia con ellos. Me gustaría saber si Dios diría que todo esto es evolución, que todo esto es por su bien.

             Parece que todo esto es parte de los renglones torcidos de Dios. 

Se interesaba demasiado por las cosas de este mundo y demasiado poco por la promesa del más allá.[2]  

Foto JHB

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[1] Basado en la novela del mismo nombre de Torcuato Luca de Tena.

[2] Perfil asesino. John Connolly

SILENCIOS

             Últimamente he notado la necesidad de estar en medio del silencio, aunque demasiado tiempo también aburre. Pero en uno de esos silencios (exteriores, porque los interiores son más bien escasos al tener una mente en constante movimiento), decía que en uno de sus silencios me dio por pensar en el silencio, en el pacífico aclaro y empecé por el diccionario: 1. m. Abstención de hablar. 2. m. Falta de ruido[1]. El silencio de los bosques, del claustro, de la noche. 3. m. Falta u omisión de algo por escrito. Dice lo que dice pero no lo que quisiéramos que dijera, no lo de estar callados, no la falta de ruido, porque en un lugar tan citadino siempre hay ruido, hasta del vecino que no sé por qué carajos a cierta hora de todos los días le da por abrir un hueco en la pared, taladro incluido. Aunque aclaro que la definición habla de la falta de ruido no la ausencia de sonido, que también es casi imposible de lograr. Como sea, hay momentos en que requerimos silencio, que nadie nos moleste, que sean solo los sonidos de la naturaleza o de la ciudad los que nos arrullen en esa abstinencia de palabras. Hay otros en que necesitamos compartir de viva voz (no de mensajes de WhatsApp a los que les falta sonoridad, cadencia, emoción, a pesar de los emoticones que pongamos), en los que necesitamos música, de la buena, de la que nos gusta, no la de esos reguetoneros desadaptados.

            El cuento llegó a que hasta en el silencio hay variedades, como el silencio elocuente (cuando no queremos o evitamos contestar, pero la respuesta está dada por la transformación de la cara), del odioso (cuando no queremos emitir ni el saludo por la situación desagradable en que nos encontramos), el cómplice (ese que va acompañado de una sutil sonrisita, buena o mala, según se trate), del incómodo, del compartido, del retador, el de espera (en que no hay nada qué decir, la situación queda congelada), el de odio (diferente al odioso aclaro), el angelical y así por cada emoción que pueda haber, así habrá silencios. Hasta hay silencios tranquilizadores, en los que la sola presencia basta para sentirse a salvo con esa sutil tranquilidad que le es propia. El cortante, el despectivo y hasta el abrazador, cuando no es enigmático. Y no sigo porque terminaría como lo hace el diccionario, queriendo decir algo pero no diciendo lo que quisiéramos que dijera.

             Solo eso, que en un silencio pude ver tantas clases de silencios que el mismo silencio me tranquilizó y me hizo recordar que en alguna oportunidad alguien me dijo: vos si sos venenoso cuando hablás. Otra forma de guardarme las palabras, de callar, de comerme mis comentarios, hasta eso me enseñó el momento de silencio disfrutado. 

—Tengo la esperanza de morir pronto. Quiero marcharme de aquí.

No contesté. Al fin y al cabo, ¿qué podía decir?[2] 

Tomado de Facebook

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[1] El ruido se describe comúnmente como sonido sin afinación definida, incontrolado o desagradable. En un contexto musical, este enfoque busca desafiar la noción de melodía y armonía convencional.

[2] El poder de las tinieblas.  John Connolly.

INTELIGENCIAS

             No sé por qué diablos terminé pensando si la inteligencia solo radicaba en el cerebro y eso me llevó a pensar que, por ejemplo, la comida cuando llegaba al estómago empezaba una función inimaginable que pareciera hiciera autónomamente al cerebro, él solito se manda, pensé. Y luego, siguiendo la comida en su camino, pensé en ese colador que debe ser el estómago. Usted siga derecho para los riñones, usted se queda aquí quietico, usted siga el túnel que allá se encargarán de darle más instrucciones y así con los demás. Eso pensando en comida. Pensando en bebida, el estómago como director de función dirá a usted lo necesito y usted váyase para los riñones y los riñones, recibido el mensaje, encarrila el líquido por unos tubitos y determinará esto me sirve, esto no, esto es un desecho, siga por aquí, siga por allá. Por no decir de la larga cadena que hay que pasar por el intestino, cada cual se queda con su parte y el resto, para la basura (siendo sutilmente decente). En cada víscera se produce un proceso y cada cual atiende su tema sin necesidad de que el cerebro esté dando órdenes de lo que debe hacer. De allí que llegue a la conclusión, errada o no, que el cuerpo tiene muchas inteligencias, pareciera que autónomas y libres, aunque como sistemas interconectados habrá alguna vía para informarle al cerebro (entiéndase que es para informarle no para pedir permiso ni instrucción) sobre defectos, desperfectos o bienestar, ya que es el cerebro el que supongo debe informar tales efectos a través del dolor o del placer, me digo yo, dentro de mi ignorancia en el tema[1].

             Eso me hizo pensar en el chiste que hablaba de la huelga de los órganos del cuerpo, cuento más viejo que yo, con sus diferentes variantes y decencias: Los órganos del cuerpo estaban reunidos en asamblea para decidir quién debía ser el jefe. —Yo debo ser el jefe —dijo el Cerebro—, porque yo controlo todos los sistemas y pienso por todos. —¡Ni hablar! —dijo el Corazón—. Yo bombeo la sangre y les doy vida a todos. El jefe soy yo. —¡Negativo! —dijeron los Pulmones—. Sin el oxígeno que yo proveo, nadie duraría ni cinco minutos. Y así siguieron el Estómago, los Riñones y las Manos, todos peleando por el puesto. De pronto, se escuchó una voz profunda desde abajo: —Yo voy a ser el jefe.

Todos se rieron al ver que era el Trasero. —¿Tú? —se burló el Cerebro—. ¡Si ni siquiera puedes pensar! El Trasero, ofendido, no dijo nada más y se declaró en huelga. Se cerró por completo. A los dos días, el Cuerpo empezó a sentirse fatal. A los cuatro días, el Estómago estaba a punto de estallar. A los seis días, los Ojos estaban nublados y el Cerebro tenía una migraña insoportable. Finalmente, todos los órganos se reunieron de urgencia y votaron unánimemente: El Trasero sería el jefe. Finalmente, todos los órganos se reunieron de urgencia y votaron unánimemente: El Trasero sería el jefe. Y la moraleja es: a veces, el trabajo menos glamuroso es el más importante. Efectivamente, este es un chiste con moraleja, el grosero que me sabía no traía moraleja y parecía que hacía reír más.

             Como sea, cada vez que me pongo a pensar pendejadas termino viendo que mi ignorancia es cada vez mayor y me consuela que a través de esa inquietud me informo un poco más (vaya moraleja que me salió). 

—Sois tan distintos que no sé cómo os podéis llevar bien.

—Porque dos no discuten si uno no quiere. Yo no quiero discutir, dejo que ella hable y hago lo que me parece más oportuno; eso sí, callado. El día que te cases, recuérdalo.[2] 

Tomado de Google

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[1] Naturalmente no me quedo con la ignorancia total, acudo al doctor Google, como siempre que quiero aclarar algo de lo que no sé, de lo que tengo dudas o de lo que quisiera saber y me dijo: Muchas partes del cuerpo funcionan con relativa independencia del cerebro. Como ya se ha mencionado, el corazón tiene su propio marcapasos en el nódulo sinoauricular (aunque está regulado por el nervio vago, que proviene del cerebro). El tracto gastrointestinal también es conocido por tener su propio sistema nervioso entérico, que regula las contracciones, secreciones y otros mensajes. También existen reflejos espinales (también conocidos como reflejo rotuliano) que son independientes del cerebro. Además, existen muchas otras funciones metabólicas o endocrinas que no requieren el cerebro. Por ejemplo, la hipoxia induce a los riñones a liberar eritropoyetina, lo que aumenta la producción de glóbulos rojos en la médula ósea.

[2] Cartas a Palacio. Jorge Díaz.

ME ECHARON UN CUENTO

             Estaba viendo una buena serie: La vida en nuestro planeta, capítulo VI, De las cenizas, Netflix.

 En medio del capítulo, narrado como todo documental, se habla de la aparición de las primeras especies voladoras, que, en virtud de la teoría de la evolución empezaron a surgir, una especie de dinosaurios al que le empezaron a crecer plumas, hace sesenta y seis millones de años, -era jurásica-, (y lo dicen con una precisión temporal que abruma de sabiduría a cualquiera[1]), y allí aparecía el anchiornis huxleyi (me tocó devolver la película varias veces para poder copiar el nombre que traduce casi -anch- ave -iornis-) o dinosaurio terópodo maniraptor (dinosaurio con plumas, según entendí). Pues bien y aquí comienza el cuento, este bicho andaba algún día caminando y comiendo insectos, razón por la cual saltaba para cazarlos y supongo que de esa actividad le fueron saliendo plumas; de repente un sinraptor joven (un familiar por ser un dinosaurio también) que tenía un hambre feroz se encontró con el anchiornis y quien dijo miedo a la luz del hambre, pues agarró a cazarlo y el otro a no dejarse hasta que por desgracia el camino les llevó a un precipicio, tipo película, la sin salida, y el anchiornis al verse atrapado y cuya única salida era saltar al vacío del acantilado, para evitar ser presa de su primo, pues saltó. Pues dicho y hecho, recordando que en esa época nos dicen que los precipicios eran precipicios, el bicho saltó y caída libre, pero a mitad de camino, supongo que del susto de verse caer sin sentido, decidió empezar a mover desesperado sus alas, con sus incipientes plumas, y voilá, la caída se fue frenando y frenética la primera ave comenzó a mover sus alas con mayor resolución y cuando menos se dio cuenta empezó a planear, supongo que inspirado en Juan Salvador Gaviota. Y de esa manera la primera ave voló, gracias a la necesidad y al hambre ajeno.

 Ahora viene mi primera inquietud, cómo supieron sus congéneres que podían volar? Será que la presa del cuento fue con el cuento de sobreviviente con el resto de hermandad y a través del chisme que se fue esparciendo, como todo en una buena familia, todos empezaron a practicar? Ese debió ser el principio del concepto de conciencia colectiva. Y me sigo preguntando cómo supieron las otras que podían hacerlo? Y a eso se llama evolución. Y parangonando la frase lunar, en la narración se dice que fue un pequeño paso para el pequeño dinosaurio pero un paso gigante para la evolución. Vea pues.

                       Con todo, sigo sin creerme o entender al detalle del todo la teoría de la evolución y las elucubraciones que a su alrededor recitan con una precisión los sabedores, como si fuera dogma de fe y por eso no lo discuto con los paleontólogos, porque ellos son los que lo se inventaron y ellos también se creen el cuento. Como todo cuento, es bueno en cuanto esté bien contado y haya gente que lo crea. 

Hay muchas cosas que no sabemos de nosotros mismos —continuó Ingerid—. Debemos dar gracias al destino por las pruebas a las que no nos somete[2]. 

Tomado de Facebook

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[1] Ultima rama de los ovíparos de la familia de los dinosaurios, el aviar, antepasados de las aves y me pregunto con la extinción de los dinosaurios si los padres murieron cómo sobrevivieron los huevos después de esa explosión, siendo tan frágil la cáscara. Y esa no es la única pregunta que tengo, tengo un montón más, pero lo pregunto como pie de página para no distraerlos ni aburrirlos.

[2] Malas intenciones. Karin Fossum.

LECTURAS

 Diferentes lecturas de tema religioso me llevaron a pensar aún más en mi escepticismo o en mi parcial ateísmo, dado que me la juego al cincuenta cincuenta, de donde nace el tibio o agnóstico que puedo ser ahora, no sé si mañana tenga otra opinión, uno nunca sabe cuándo se aparece la virgen o la desilusión se hace más profunda.

Eso me hace recordar las intransigencias de los curas, tanto de los que me educaron como sus dirigentes de la época (excluyendo a Juan XXIII que me parecía lleno de bondad, lejos de la pompa de los tiempos papales). Me llevó a recordar que a Roger Bacon estuvo a punto de no realizar sus estudios, ni publicar los resultados de su trabajo, debido a las exigencias de su orden religiosa, los franciscanos. Esto hace que uno se pregunte cuántos Galileos silenciados yacen en los cementerios de los monasterios. O, dados los efectos de las exigencias de la ortodoxia en el pensamiento de todo el mundo, en cualquier cementerio[1]. Y que en efecto ese Galileo Fue obligado a decir «abjuro, maldigo y detesto mis errores» y a negar que la Tierra se moviera[2]. 

                Y recordaba que no se admitían preguntas que ellos consideraban impertinentes. Tú no tienes que entenderlo —añadió con tono algo exasperado—, tan sólo tienes que actuar de acuerdo a lo que la Iglesia te imponga. No te corresponde a ti preguntar cuál es la voluntad de Dios[3]. 

 —Pues basta ya de disquisiciones absurdas. La fe es la virtud más apreciada que un hombre puede tener. Ten fe y concéntrate en servir a nuestro Señor Jesucristo. Todo lo demás sobra. Nadie te pide que pienses, aprende de una vez que la necesaria humildad te debe llevar sólo a obedecer lo que te manda tu superior. Los oficios se cumplen a rajatabla, la comida es frugal y escasa, el silencio es casi absoluto y los baños del cuerpo entero han vuelto a restablecerse tan sólo una vez al año, por Pascua. Hasta en esto intervenía la honorable iglesia: Llegó incluso a instaurarse la posibilidad de un baño para todo el cuerpo una vez al mes.

Le miré desconcertado. —¿Una vez al mes… todo el cuerpo? —Así es, muchacho. Todo el cuerpo. Era un derroche descomunal en los placeres más terrenales que te puedas imaginar[4].  Antes no estamos más subyugados gracias a la Era de Acuario que hizo, pareciera, que el mundo se deshiciera del poder terrenal de la madre iglesia.

 Era en que la expresión se pudo hacer más expresiva, aparecen textos escondidos e ignorados. —¡Qué ingenua eres, Laura! —Me sonrió con indulgencia—. No te das cuenta de lo que supondría para la Iglesia semejante hallazgo; toda su estructura se vendría abajo, todos sus dogmas, basados en la divinización de Jesús que se iniciaron con san Pablo quedarían sin sentido, sin contenido. Los cristianos parece que no os queréis dar cuenta de que vuestras creencias rayan el politeísmo, veneráis a Dios, a Cristo, a la Virgen, a los santos, tenéis varios dioses y los adoráis a todos, incluso algunas veces con mayor vehemencia y sentimiento que al propio Dios[5]. 

 Y ante tantas barbaridades dichas, me parece oír al cura que me hubiera de confesar: Espero que la oración y la penitencia hayan aclarado tu conciencia para responder en este capítulo a las graves acusaciones que recaen sobre ti, y que tengas la humildad suficiente para reconocer tu grave pecado, asumir tu penitencia y castigo y enmendar la terrible falta con la que cargarás toda tu vida. Que Dios se apiade de ti, muchacho[6]. Pero como decía san Agustín, «el que canta bien ora dos veces». Arrullado por ese oleaje monódico y a capela di una breve cabezada que me transportó a mi niñez. (…) Y también puedo cantar sin desafinar, con voz cristalina, pero solo en el interior de mi cabeza. En cuanto intervienen las cuerdas vocales, lo que se oye desde el exterior recuerda a lo que suele escucharse al encerrar a un gato en un saco[7]. Por eso la penitencia no haría mella en mí, con esta voz de tarro que me cargo.

  Y mientras, yo pensando para mis adentros: A menudo pienso que el dinero acabará siendo la nueva religión, y la moneda sustituirá a la cruz. Al Crucificado le debemos nuestra salvación, pero al dinero le debemos el cumplimiento de nuestros deseos[8].

 Y para terminar por ahora, el colofón de todo este pensamiento poco clerical me lleva a un chiste, que en últimas no lo es tanto: «¿De verdad quieres ser cura?», me preguntó mi padre. Le dije que sí y añadí que con toda mi alma. «Tendrás que estudiar mucho», me advirtió. «Si estudias mucho, podrás llegar a obispo». Admití que me encantaría ser obispo. «Si estudias más todavía, te harán cardenal». No oculté mis ganas de ser cardenal. «Si sigues estudiando y no crees en Dios, entonces podrás ser hasta papa»[9]. 

             Amén. 

yo no tengo las respuestas, sino distintas formas de expresar las mismas preguntas[10].

Tomado de Facebook

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[1] La era del ingenio. Anthony C. Grayling.

[2] La era del ingenio. Anthony C. Grayling.

[3] La brisa de Oriente. Paloma Sánchez-Garnica.

[4] La brisa de Oriente. Paloma Sánchez-Garnica.

[5] El gran arcano. Paloma Sánchez-Garnica.

[6] La brisa de Oriente. Paloma Sánchez-Garnica.

[7] La taberna de Silos. Lorenzo G. Acebedo.

[8] La taberna de Silos. Lorenzo G. Acebedo.

[9] La taberna de Silos. Lorenzo G. Acebedo.

[10] El poder de las tinieblas.  John Connolly.

NO HEMOS MEJORADO COMO HUMANIDAD

             Esta frase la oí en la película de Prime, La última sesión de Freud. Llevamos 2.026 años después de Cristo y ni aún sus enseñanzas nos mejoraron. Y si me voy a atrás, dice el doctor Google que el homo sapiens apareció hace 200 o 300.000 años, lo que quiere decir que cuando llegó Cristo y luego Mahoma y otros profetas más, ya deberíamos tener experiencia y aún así pareciera que no es así, no hemos avanzado nada como humanidad.

             Humanidad, humanitas, naturaleza humana, bondad, sentimiento amable que los seres humanos a menudo tienen entre sí, o en su 4ª acepción de la RAE sensibilidad, compasión de la desgracia de otras personas.

             Como sea, entendamos como humanidad al grupo humano (1ª acepción). Grupo que debería tener en la mira al menos el bienestar colectivo y colectivo no son algunos, ni muchos, sino todos.

             Sin embargo, han pasado miles de años o miles de siglos si se quiere y como humanidad, como se puede observar, no hemos adelantado mayor cosa en esta materia desde que se encontró el fuego o se inventó la rueda y eso que cada época ha tenido su desarrollo y sus invenciones, sus avances y como no, el cerebro se ha desarrollado hasta el homus modernus (si existe la palabreja), todo eso es innegable, pero a su vez cada siglo se ha visto envuelto en guerra, aquí o allá, interna o externa, sin que haya habido un período grande de estabilidad no guerrera, o en otras palabras, sin paz, siendo el común denominador la guerra, de poder, de subyugación, con sus correlativas causas, la mayoría por razones estúpidas, como el poder, la subyugación o cualquier mirada que no le gustó a tal o cual dictador.

             Basta con ver la historia, no aprendemos, tantos siglos y no hemos madurado, por el contrario, cada vez pareciera que nos alejamos más de lo que significa la humanidad y siendo así, al menos en los próximos siglos tampoco aparecerá su significación, viendo como vamos.

             No tenemos humanidad, en el concepto más amplio y creo que nunca la tendremos, así como nunca lo seremos a pesar de las excepciones (de personas buenas, no de sociedades) que esporádicamente se presentan; en una palabra nunca habrá un mundo perfecto, porque esa es la misma imperfección de la humanidad y así ha de aceptarse.

             Qué pesimista estoy, pero así es, así será, a pesar de mi opinión. 

Jamás, nunca, siempre. Había aprendido a desconfiar de quienes quieren ponerle límites al tiempo. Los años y los desengaños me habían ido empujando a los quizá, a menudo y rara vez. No sé si por prudencia o por resignación.[1] 

Tomada de Facebook

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[1] La taberna de Silos. Lorenzo G. Acebedo.

VIEJAS COSTUMBRES

             La sutileza del tiempo va diluyendo las costumbres, especialmente las sanas costumbres que se tenían en otra época y van desapareciendo de tal manera que uno no se da cuenta porque se van evaporando como el roció en las mañanas ante la salida de un sol que abraza el entorno. 

            No sé por qué me di cuenta de la desaparición paulatina de una costumbre generalizada, solo sé que andaba pensando pendejadas cuando mi recuerdo se disparó sin razón aparente. Ya nadie ayudaba a subir o bajar de un bus a una mujer, eso era muy común en mi época y así nos habían enseñado y más si venía con paquetes o estaba embarazada. Ya nadie lo hacía. Y, creo, que obedece a la desconfianza que se vino generando con el paso del tiempo. La época de los caballeros (no los de la edad media) se fue disipando y la costumbre se fue evaporando, seguramente, me digo, por la desconfianza de ser robado y eso que vengo de una época en que los raponeros se fijaban en los aretes y los relojes, que era lo más común, pero curiosamente esa costumbre de robar tales adminículos hoy también estaba desapareciendo, ya no es común. Curiosa metáfora de la vida.

             Y la gentileza, caballerosidad o como quiera llamársele se ha ido evaporando, sutilmente, como he dicho; nada más entrar al conjunto residencial u oficina que se quiera, limitadas por una puerta de acceso, nadie se toma la molestia de mantenerla abierta mientras que el que va detrás pasa, simplemente se pasa y el problema es del siguiente, con lo difícil que es tener la puerta mientras el otro pasa. Primero eran las damas o los mayores, se decía, como una forma de respeto y de gentileza. 

            Son cosas curiosas que pasan desapercibidas y lo curioso es que ni siquiera lo notamos y aunque se me tilde de retrógrado, añoro las costumbres que en su época era de caballeros, de gentileza, de buenas costumbres. 

—¿Juegas a las cartas? —preguntó cuando acabaron de reírse.

—Únicamente al solitario. Me gusta jugar con alguien en quien pueda confiar[1]. 

Tomado de Google

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[1] El poder de las tinieblas.  John Connolly.

INVISIBLES PERO ESENCIALES

             Hace algún tiempo escribí sobre algunos servicios que resultan invisibles para nuestra percepción pero que resultan esenciales y que son notorios cuando no se prestan adecuada y oportunamente. El servicio de alcantarillado, el mantenimiento de los parques y canecas y así un sinfín de actividades a las que no se les presta atención, pero lleguen a faltar y ahí sí comenzamos a criticar, porque para eso sí que somos buenos.

             Hay una, a la cual me quiero referir, muy común en mis tiempos y hoy, mucho más, por aquello de la modernidad. 

La abuela. Sí, esa abuela que sin ser su responsabilidad terminaba criando nuestros hijos, como fue mi caso, a esa abuela a la que nunca se le preguntó si podía hacerse cargo de ellos, a la que nunca se le preguntó si necesitaba algo, a la que se le delegó esa crianza mientras trabajábamos y a la que nunca se le dio las gracias con el corazón. 

Y eso fue así porque no teníamos conciencia de que era una responsabilidad nuestra, porque se dio y así fue asumida por ambas partes y nunca fuimos agradecidos y menos en esa época en que no había un día designado como el día de la abuela criadora, no sé si hoy exista. 

Luego de treinta años y ya con la ausencia de esa abuela criadora es que vengo a darme cuenta de la insensibilidad mía, por no decir de la irresponsabilidad de, al menos, darle cada día un gracias sentido, no ese gracias que se da automáticamente, sino del sentido, del abrazo, del beso, del agradecimiento verdadero. Nunca le pregunté si necesitaba una ayuda, si requería algo de mí, si podía yo aportar algo, no como retribución, sino como una forma de que se sintiera apoyada en su labor impuesta. 

Ya no puedo darle ese agradecimiento ni ese reconocimiento a esa abuela, materna aclaro o suegra para mayor precisión, que realmente se sacrificó y soportó la crianza de un hijo y que lo asumió como si fuera su responsabilidad y la que nunca se quejó sino que aceptó la situación, a ese ser invisible, para estos menesteres, pero que fue esencial en su momento. 

Desde donde esté quiero este homenaje y pedirle perdón por esta inconciencia mía, homenaje que solo puedo hacerle desde mi pensamiento, agradecimiento que solo hoy reconozco desde muy dentro de mi corazón. Hoy, que igualmente es invisible. 

No hay nada como ver las cosas en retrospectiva[1].

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[1] El poder de las tinieblas.  John Connolly.

REFLEXIONES AJENAS

 Recopilando pensamientos ajenos me vi ante una larga lista y cada uno de ellos llevaba a la reflexión, si es que hay tiempo para ello en estos tiempos modernos o, mejor, si hay reflexión en estos tiempos, pues nos hemos convertido en unos culiprontos que nos limitamos a leer, si nos impacta por ser una verdad, un chisme, una mala mentira. También muchos de ellos, de los pensamientos ajenos, dicen verdades que no queremos aceptar, que nos llevan a pensar que eso ya lo había pensado yo o que simplemente fueron otros tiempos que retornaron sin darnos cuenta.

 Para la muestra un botón:

 —Las normas… Los buenos tenemos demasiadas y los malos casi ninguna[1]. Cuánta razón, cuántas veces no hemos visto la injusticia presente y nos sentimos impunemente desamparados, sin lograr entender la verdad de la frase. Nunca he comprendido que dejen en libertad a alguien por buen comportamiento. Si estás en prisión, ¿no debes comportarte bien todo el tiempo?[2] Igualmente deprimente.

 La verdad! —Montserrat Martorell hizo un gesto que casi podía ser de fastidio—. Los jóvenes tienen una obsesión por ella que resulta casi ingenua. ¿Usted cree que el mundo podría funcionar a base de verdades? Le diré una cosa, agente Castro: la sinceridad es un concepto sobrevalorado en nuestros días. Y hay otros que lamentablemente han perdido su vigor, como la lealtad, la obediencia. El respeto a unas normas que llevan años funcionando mejor o peor. No, agente Castro, no es la verdad lo que sostiene el mundo. Piénselo.

—Creo que el mundo al que se refiere ya no existe —repuso Leire casi con tristeza.

—¿No? —preguntó, con una sonrisa irónica—. Mire a su alrededor. ¿Usted cree que la gente que va por la calle, la gente normal, sabe toda la verdad? No. Hay cosas a las que las personas normales, como usted y como yo, no podemos tener acceso. Es así, siempre lo ha sido, por mucho que ahora se crean con derecho a saberlas. Si lo lleva a otra escala, más pequeña, verá que también se aplica en los hogares, en las familias… Cuando tenga a su hijo se dará cuenta de que la verdad no es importante si choca contra otros valores como la seguridad, la protección. Y lo quiera o no, tendrá que decidir por él. Para eso es su madre: para trazarle un camino seguro y evitar que sufra[3].

                Por eso había roto su mutismo, porque como la abuela le decía a veces: «Mejor que una se arrepienta de lo que ha hecho que de lo que no se ha atrevido a realizar». Violeta no era cobarde, de eso estaba segura; sólo era prudente[4].

                Y cambiando de tema: Podemos aprender a prolongar la vida de los hombres mucho más de lo que hoy parece posible; pero si hay alguna verdad en la física moderna, y más particularmente en la segunda ley de la termodinámica, no podemos esperar que la especie humana dure eternamente. Algunas personas podrán encontrar lúgubre esta conclusión, pero si somos honrados con nosotros mismos, tendremos que admitir que lo que suceda dentro de muchos millones de años no tiene mayor interés emocional para nosotros ahora. Y la ciencia, mientras reduce nuestras pretensiones cósmicas, aumenta nuestra comodidad terrena. Es por esto que, a pesar del horror de los teólogos, la ciencia en general haya sido tolerada.[5] 

 Pensando en la modernidad y en lo solos que nos vamos sintiendo, resulta que Mientras la fábrica representa la organización económica determinada por el industrialismo, las pequeñas casitas representan el aislamiento social a que aspira una población individualista. Donde el alto valor del suelo hace deseable la construcción de grandes edificios, éstos tienen una unidad meramente arquitectónica, no social; son bloques de oficinas, casas de apartamentos u hoteles cuyos ocupantes no forman una comunidad, como los monjes en un monasterio, sino que tratan, en todo lo posible, de permanecer ignorantes de la existencia de los demás[6]. 

 Y con ello llegó hasta el cambio de la forma de hablar, porque no sé por qué ni cuando el idioma se volvió ofensivo, naturalmente para aquellos idiotas que no entendieron. Aunque hoy día ya nadie decía «barriada pobre», claro. Ahora lo llamaban Zona Céntrica Desfavorecida, como si el eufemismo pudiera borrar la mugre, la violencia y la desesperación. Los fariseos hablaban sin parar de pobreza, pero nadie se moría de hambre, a excepción de los pensionistas ancianos que no eran lo bastante duros para exigir los subsidios que les correspondían. Era una pobreza del alma, en la que la imaginación se alimentaba con vídeos violentos, bebida y drogas[7]. 

                Y de esa forma también nos enseñó a convivir con el otro mal de la humanidad, la corrupción. El periódico rebosaba tal grado de corrupción que era extraño que el papel no se pudriera: dos policías detenidos por tráfico de drogas, una investigación federal sobre el procedimiento de las últimas elecciones al Senado, sospechas sobre un exgobernador[8]. A los idiotas de la prensa no les importa que algo sea verdad, pero necesitan que sea posible. Vivimos de eso. Crecimos gracias a la idiotez ajena, ¡no la nuestra![9] 

 Desafortunadamente Lo que nos diferencia del mono es una guerra interna, secreta y despiadada. Por un lado sabemos que todo lo que hagamos en la vida será en vano. Por otro lado, somos conscientes de que no podríamos vivir sin hacer algo. ¿Paradoja? Nada de eso. La fuerza que nos mueve, la pasión, vive gracias a estos dos ejércitos en lucha constante[10]. Por eso, tal vez  La transmisión del fútbol en diferido debería incluirse como materia en la Universidad de Filosofía y Letras de cada ciudad del mundo. Y es que esta práctica muestra —como ninguna otra— la textura del alma humana: una mitad de nosotros es crédula y tiene esperanzas (el alma), mientras que la otra desconfía, se encierra y quiere encontrar las verdades concretas del mundo (la razón)[11].

                Viendo este mundo tan traslocado vengo a entender que Suicidarse es un derecho humano. —¿Un derecho humano? ¿Eso opina? La doctora se miró las manos. —No me gustan nada esos terapeutas que dicen al paciente: Has de entender que la muerte no es la solución. Claro que es la solución para la persona en cuestión. El que algunos elijan la muerte es una consecuencia lógica y clarísima de nuestra capacidad de elección, y una solución que el ser humano ha conocido y algunos han elegido en todos los tiempos[12].  Antes, a toda esta gente le quedaba únicamente la opción de matarse. Era imposible para ellos pensar que encontrarían, en su barrio, en su ciudad, a otros con las mismas aficiones descarriadas. La gente, cara a cara, no es muy dada a hablar sobre sus patologías. Lo que propicia Internet no es sólo una comunicación global en donde todos los locos pueden encontrarse buscándose en Google, sino también la oportunidad de hablar sin los velos que existen en el mundo real[13]. 

 Después de nuestra escueta pero intensa conversación, ella se marchó igual que había venido, sigilosa, serena y discreta, y yo continué viviendo pausado, apoyando mi mano sobre mi bastón de madera, caminando despacio, mirando al cielo en la soledad acompañada de los que ya partieron precediéndome en el viaje final que anhelaba emprender, sintiendo en el rostro esa brisa que viene de Oriente de mis últimos amaneceres[14].

Tomado de Facebook

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[1] Los buenos suicidas. Toni Hill

[2] Criminal. Karin Slaugther.

[3] Los buenos suicidas. Toni Hill.

[4] Ciudad Satélite. Toni Hill.

[5] Elogio a la ociosidad. Bertrand Rusell.

[6] Elogio a la ociosidad. Bertrand Rusell.

[7] Agatha Raisin y los paseantes de Dembley. Marion Chesney.

[8] Todo lo que muere. John Connolly.

[9] El nuevo paraíso de los tontos. Hernán Casciari.

[10] España, decí alpiste. Hernán Casciari.

[11] España, decí alpiste. Hernán Casciari.

[12] Quién le teme al lobo? Karin Fossum.

[13] El nuevo paraíso de los tontos. Hernán Casciari.

[14] La brisa de Oriente. Paloma Sánchez-Garnica.