Antaño, es decir hace demasiados años, podía recitar la historia de este país, lugares, fechas, personajes. Hoy todo eso o casi todo eso lo he olvidado, sin darme cuenta, y solo lo refresco cuando de tiempo en tiempo me da por dar un repaso a esa historia tan nuestra.
Ya. Pero a veces lo que dejamos no nos
abandona.
El tiempo perdía espesor.[2]
No sé si en algún momento me referí a los desfiles de modas y sus maniquís, pero quisiera hablar de las pasarelas. Desfiles de modas que parecen… no sé qué parecen, sinceramente.
Nada más ver las posturas de los modelos (entiéndase la
palabra como el genérico), generalmente anoréxicas y mal alimentadas, sin sabor
alguno, con mirada de bacterióloga[1],
sin expresión, sin emotividad ni sentimiento y con esos solos ingredientes
bastan para despreciar esos desfiles.
Y las modas, los trajes (si así se pueden llamar) que
rayan en lo ridículo, Dios nos libre, nadie en su sano juicio sería capaz de
ponerse un esperpento así, extravagantes, estrafalarias, imposibles de lucir y
de poner.
Nada más ver a actores y actrices en la gala de entrega
de algún premio con vestimentas que solo se ponen para llamar la atención, sin
necesidad, de las que solo se recomendarían a un enemigo. A mí, además de
vergüenza ajena, me da risa, por la ridiculez de ponerse algo que ni va con
ellos ni les luce y que al parecer son una tortura para ponerse y para
sobrellevar.
Pero eso es la moda, el hazmerreír que la hipocresía no
deja traslucir, porque es precisamente la moda, modelos y prendas estrambóticas
y hasta ese punto ha llegado la humanidad, pero esa es nuestra humanidad, un
chiste completo.
Y eso que estamos supuestamente en un mundo claro y
estructurado, frase que oí por ahí, la cual también me hizo reír y sonrojar,
por la estupidez de una realidad inexistente.
Ni
siquiera recordaba haberla puesto en marcha, en un canal en que emitían uno de
aquellos programas de juicios que estaban de moda, el Juez nosequé o
nosequemás, los jueces reducidos a caricaturas (un neoyorquino brusco y
sarcástico, un tejano con mucho acento), los participantes tan imbéciles que
aprovechaban la más mínima ocasión para que su imbecilidad se emitiera por todo
el país, o tan despreocupados que no tenían ni idea de lo que hacían.[2]
Una canción que armó el tierrero. No le había parado bolas a la noticia, me parecía intrascendente, hasta que empezaron a salir memes defendiendo o criticando a los personajes del cuento. Encontré el resumen de todo en lo siguiente: La canción titulada “Aracataca Espera”, le hace ciertas críticas al fallecido escritor, “Al escritor García Márquez hay que hacerle saber bien que uno la tierra donde nace es que debe querer y no hacer como hizo él que su pueblo abandonó y está dejando caer la casa donde nació”, dice su letra[1].
Viéndolo chapotear en el agua, nadie
diría que era toda una celebridad; que todo el planeta estaba pendiente de cada
uno de sus movimientos; que las potencias mundiales temblaban ante él. Y pensar que era uno más, como
cualquier otro.[2]
[1] https://www.bluradio.com/sociedad/la-historia-detras-de-la-polemica-cancion-sobre-garcia-marquez-interpretada-por-carlos-vives-pr30.
[2] El duelo. Arnaldur Indriðason.
Solo deja tus pisadas y llévate tus recuerdos[1].
Sí, es cierto, somos un pueblo que se mira a sí
mismo con ojos ajenos. Por desgracia, ya no sé de quién proviene esa frase.[2]
Una serie coreana de Netflix, como la del Juego del calamar que alguna vez cité como demostración de la miseria humana. Esta, de otro contenido, pero que también muestra otra faceta de nuestra propia hipocresía. La justicia. Siempre que oigo la palabra viene a mí la definición de Ulpiano: Dar a cada cual lo que es suyo. Simple y profunda definición que no requiere del saber de un abogado para interpretarla, porque ni siquiera requiere de interpretación alguna (cuando la ley es clara se atenderá su tenor literal, enseña algún código o con mayor precisión: Cuando el sentido de la ley sea claro, no se desatenderá su tenor literal a pretexto de consultar su espíritu). Del saber popular: ni se compra ni se vende, pero al pueblo no hay que hacerle caso, piensan abogados y corruptos, pues la ley es solo para los de ruana.
He dicho.
—Una parte de mí desea sobre todo que vuelva
el civismo, Lew. Que las personas digan por favor y gracias, y se abran la
puerta unos a otros, que cedan el paso al conducir, que se traten con serenidad
y cortesía. A lo mejor es algo así como un sueño republicano, recordar algo que
nunca existió y tratar de recrearlo.(…)
—Otra parte solo quiere que todo se detenga de
una puta vez, la delincuencia, los asesinatos, y a esta parte le trae sin
cuidado cómo. Esa parte me asusta. Al cuerno el civismo, dice. Al cuerno los
derechos individuales, el procedimiento legal, la igualdad de protección ante
la ley. ¿Constitución? ¿Democracia? ¿Derechos Civiles? Bonitas ideas, tíos,
realmente bonitas. Aferraos a ellas, ¿vale? Pero por ahora guardémoslas en sus
estanterías respectivas y sigamos con la vida real, hagamos nuestro puto trabajo.
Volví a pensar en cómo, a causa de la pobreza, la polarización y la delincuencia, nos hemos convertido en una nación sin ciudades auténticas —solo aldeas valladas que se empujan unas a otras— y puesto que no tenemos ciudades, puesto que nos asusta cada vez más aventurarnos y comprometernos con el mundo, y porque en nuestros recreos tenemos juguetes como la televisión y los ordenadores en línea, los cuales suponemos que nos conectan, cuando en realidad nos aíslan, nos alienan y nos reducen cada vez más, nos hemos convertido en una nación sin cultura. Sospecho, claro está, en lo más hondo de mi corazón liberal, que todo está íntimamente relacionado. Que la pérdida de las nociones de comunidad y cultura erosiona el alma.[1]
[1] El ojo del grillo. James Sallis.erosiona el alma.
Nunca
más solo que a las tres de la mañana. Despierto sin motivo, el rostro de la
noche te mira fijo.
—Las
tres y dieciocho.
Vale.
O sea que aquella luz matinal en la ventana solo es la imaginación. Demasiada
noche queda.[1]
Primero el
silencio, aunque si se es preciso, se trata del silencio propio de la noche,
del propio de la madrugada. Porque a lo largo de la noche se presentan varios
silencios, si es que se puede hablar del silencio en estricto sentido, pues
siendo minucioso, no existe el silencio, salvo en las celdas de los servicios
secretos que lo usan como una tortura y, pensándolo bien, el silencio absoluto
dicen que es verdaderamente torturante.
… volvió a abrir los ojos para escapar de sus
fantasmas, pero también la realidad parecía llena de ellos.[2]
No todo es lo que parece y me parece que ahora soy de la minoría, porque las minorías se hicieron mayorías al callar a las otras a punta de amenazas y de infundir miedo.
Fui mayoría, pero al parecer he sido desplazado a la
minoría, a aquella que ya no puede pronunciarse sobre las otroras minorías
porque la amenaza es de ser tildado de arcaico, machista, sexista, racista y
los demás istas a los que se refería Oriana Fallaci, a todos aquellos istas que
fanatizan.
Esas otroras minorías se ofendían con nada (ahora siguen
ofendiéndose con nada), porque sí, porque no. Porque se les mira o porque se
les hace invisibles, como si a uno no le estuviera permitido mirar o no a esas
antiguas minorías, hoy mayorías; al menos hubo una época en que uno podía
elegir, pero la sensibilidad social actual opacó a esas mayorías y nos hizo
cobardes y de mayoría inexplicablemente pasamos a minorías, cobardes, hay que
decirlo, pues cómo se discute con un fanático que obviamente no tiene la razón
(ni siquiera mandándolos a la mierda), pero así son las cosas y de mayorías nos
dejamos convertir en una minoría y lo bueno es que esas actuales mayorías, que
no dejan de ser minorías, al habernos silenciado y convertido en minorías ya no
saben con quién pelear. Ironía de ironías mayorías que en un santiamén nos
volvieron minorías.
Creo que se tenía que decir, sin ofender, aunque por mí
se pueden ir a la mismísima mierda, sin ofender. Y eso me recuerda que esa fue
la táctica fue común a comunistas y nazis, si mal no recuerdo.
Vive
sobre todo para los demás. Porque los demás siempre saben mejor que tú lo que
es bueno para ti.[1]
[1] La octava vida (para Brilka) - Nino Haratischwili.
Atrévete a imaginar o si solo pudiera imaginar, creo que se llamaba la canción.
—Hasta
luego, Lew. Y gracias.
Colgué
pensando en que si uno no iba con cuidado, la vida podía convertirse en una
larga cadena de hasta luegos, uno tras otro, hasta que un día mirabas alrededor
y no quedaba nada, ni rastro de todo lo que habías esperado, postergado u obviado.
Demasiado
ocupado con su futuro para traerle presentes, como decía el poema de un amigo.[1]
[1] El ojo del grillo. James Sallis.
Leyendo algún monólogo de mi lectura diaria, al que realmente no le ponía demasiada atención por su intrascendencia, como aquellos párrafos que se dedican a describir detalladamente el entorno y el estado del tiempo y se gastan líneas en demasía para ir al grano de lo que realmente me interesa, hice una abstracción mental y sinceramente no puedo precisar si el instante en que ocurrió era que yo entraba en el libro y como espectador no invitado veía ese entorno y el estado del tiempo descrito o, por el contrario, era el monologuista el que salía del libro y en vez de palabras reflejaba imágenes.
—Bueno,
seguiré mi camino. Gracias por su tiempo.
—Yo
no te lo di. Tú lo cogiste.
—Tiene
razón. Pero gracias de todos modos.[1]
Así puede iniciar la vida. De un punto y aparte, con o sin coma seguida o comillas disonantes y hasta de un punto y coma.
Pero ¿cómo le diré? ¿La vida no es más que
conjunciones, una detrás de la otra?
—Se parece más a un sistema de puntuación. Dos
puntos y exclamaciones para algunos; puntos suspensivos para los demás.[1]
Qué me está pasando? Ya me canso mucho. A veces siento el peso de la vida, es el barómetro el que me da consuelo y con esa excusa me siento mejor.
Olvido cosas y otras más las hago tan automáticamente que creo que las olvido, que las he hecho. Es natural para su edad, me digo para minimizar la situación.
Hace más de veinte años pensaba en que no me gustaría
llegar a los 80 (aún hoy lo sigo pensando), pero un día desperté con esa misma
sensación de pensamiento y me alertó algún pensamiento senil y en automático se
hizo una cuenta matemática desafiante y desorientadora, la de cuánto faltaba
para los 80.
Siempre
hacia el pasado. Kierkegaard tenía razón: entendemos nuestras vidas (si es que
alguna vez las entendemos) solo al revés.[2]
[1] Si
dentro de veinte años puedo releer este blog, me tocará reconocer que no soy ni
nunca lo fui, dueño de mi destino. Y punto aparte, no es un escrito depresivo
ni desalentador, a pesar de que lo piense la siquiatría, las cosas como son.
Son simples pensamientos que llegan al vuelo y como pensamientos que son, eso
simplemente son.
[2] Mariposas en la noche. James Sallis.
De qué se habla cuando no se habla de nada?[1] – De qué se habla? – De nada.
Entonces pensé en el cielo. Vivirán todos juntos?
Atosigándose unos a otros? O estarán parcelados? Vivirán en grupos según la
época? Serán todos felices?
O no están porque ya no existen?
O todo es un invento del diablo que parece que es más
vivo que Dios? Uno nunca sabe, Dios nos libre!
Y si Dios es ateo?
En eso pienso cuando no se habla de nada.
Vaya curiosidades de la senilidad!
—Me
imagino que debo agregarlo a mi lista, junto a la mecánica cuántica, el déficit
del Tesoro y el sentido de la vida, ¿eh?[2]
