La desinformación, la mala información o la información recibida de un tercero no apto para transmitirla (es decir el chisme del tendero de la tienda de la esquina), resultan ser muy mal consejeros dejando que uno se integre a ese corrillo y termine diciendo unas cuantas barbaridades, como las que diré a continuación.
Pero ahora la ley es diferente. Es más gris. Los ideales hace tiempo que han quedado degradados a nociones. Las nociones son opcionales.[1]
Tomado de Facebook
Hay días en que sin proponérselo o aún proponiéndoselo el cerebro no da para escribir, es como si entrara en letargo o en mera pereza porque no fluye la escritura a pesar de que el pensamiento no haya dejado de hacer lo que sabe hacer: pensar pendejadas, casi siempre, como generalmente acontece, como es su rutina.
Pero
hay mucho que escribir. De religión, por ejemplo, pero pienso: Dios me libre,
para que me meto en honduras y el tema da para escribir dos biblias más.
Desechado. De política y de corrupción, que resultan ser lo mismo. Tampoco, es
tema vetado, se me hinchan las venas, la bilis se me revuelve y se me sale el
hampón que también tengo, aunque sosegado para no terminar en honduras.
Desechado. De guerras. Tampoco, las hay por todos lados y la guerra es simple
injusticia o mero negocio, lo que resulta en lo mismo; tengo guerras cercanas,
en el sur del país; en países adyacentes, en otros más allá de los mares y es
lo mismo y si he de ser sincero, entre más alejadito esté yo, mejor, la cosa no
es conmigo[1].
De filosofía, ni modo, demasiado intrincado para meterse en líos. De sexo,
menos, demasiados susceptibles. De culinaria? Quién puede estar interesado en
cuántas formas de hacer un huevo hay (y me consta por experiencia que hay
muchísimas o no habrán probado unos huevos revueltos con cilantro, por
ejemplo?), además de que es aburridor leer sobre culinaria si no se practica,
por lo tanto, desechado.
Y, en efecto, puede haber mucho
por escribir, pero cuando se está en blanco lo mejor es seguir escribiendo
pendejadas, una forma pasar el tiempo (Para que el tiempo pase. Qué tontería
de frase. El tiempo se las arregla por sí solo para pasar, no necesita ayuda.[2]),
si es que las pendejadas vienen solas.
Me acordé de una película que había visto hacía
un par de años. Espíritus en las tinieblas, una bellísima historia de cazadores
y leones.
Val Kilmer le pregunta a Michael Douglas: «¿Has fracasado alguna vez?». Respuesta:
«Sólo en la vida».[3]
[1] «Cuando los nazis
vinieron a llevarse a los comunistas,
guardé silencio,
ya que no era comunista,
Cuando encarcelaron a los socialdemócratas,
guardé silencio,
ya que no era socialdemócrata,
Cuando vinieron a buscar a los sindicalistas,
no protesté,
ya que no era sindicalista,
Cuando vinieron a llevarse a los judíos,
no protesté,
ya que no era judío,
Cuando vinieron a buscarme,
no había nadie
más que pudiera protestar». Poema escrito
por el pastor luterano alemán Martin Niemöller
[2] Las tres de la mañana. Gianrico
Carofiglio.
[3] Testigo Involuntario. Gianrico
Carofiglio.
Alargó
la mano atravesando el límite invisible de la puerta. Tenía una hermosa mano
masculina, grande y fuerte.
El anterior párrafo me llevó a la
reflexión. Hace cuánto tiempo no saludo de mano? Lo digo porque uno de
pensionado va perdiendo la sociabilidad, va perdiendo amistades por los
devenires de la vida y con los pocos con los que se cruza son tan escasos que
no hay tiempo de saludo de manos, así como tampoco ha habido ocasión de conocer
nuevas personas a las cuales saludar de mano.
Y hoy la moda se ha impuesto, la de
saludar de beso a cualquier desconocido, ya no se puede coger el codo porque ni
la mano se da. Y eso me llevó a acordarme de los diferentes saludos que antaño
se tenían, de acuerdo con la condición social, a la distancia, a la intimidad
entre conocidos y entre amigos. A las mujeres se les saludaba de acuerdo con la
ocasión, se esperaba a que tendieran la mano, el contacto no podía superar
ciertos segundos, en ocasiones se les saludaba tomándose mutuamente las muñecas
o bien con la mano se acogía el codo, pero hoy, como dije, con ellas es de beso
aún entre desconocidos, siendo uno un total desconocido. Cosas que se ven.
Y pensando en manos las había de
todo tipo, escurridizas, resbaladizas, férreas, fuertes, duras, aguadas (mi
mamá decía que era como saludo de babosa), húmedas, ásperas (se reconocía en
las de los trabajadores de campo o de actividades fuertes de mano), de todo
tipo las había, dentro de mis recuerdos. Y las había hasta odiosas. Yo odiaba
tener que saludar de mano a alguna personalidad, me hacía sentir
intrascendente, en la medida en que ni siquiera él sabía a quién saludaba, un
saludo obligatorio pero intrascendente, uno más en una lista, por lo que
generalmente mantenía yo el bajo perfil (es decir, me hacía el pendejo) y así
evitaba un contacto personal. Ni siquiera lo miraban a uno a los ojos, odioso
saludo obligado. —No soy nadie. Nunca lo he sido para vosotros. ¿Qué importa
ahora mi nombre? Nunca lo habéis querido saber antes. ¿Qué importa ahora quién
sea yo o lo que haga?[2]
Y también había un saludo muy
particular, en el que uno dejaba de ser un anónimo así fuera por un instante.
El saludo aquél en que la otra persona acogía la mano de uno con sus dos manos,
generalmente cálidas, casi siempre obteniendo una sonrisa, lo que hacía del
saludo algo especial.
Saludos de saludos, hasta en eso se ha evolucionado, quién lo creería. Ahora el solo puñito, puñito y dedos, codo con codo, y las maromas que hacen los jóvenes para darse un mero saludo (acompañado de sus consiguientes palabrotas). Quién lo creería.
Que quede
claro: yo no era mejor que los demás, si bien algunas veces intentaba
concederme algo de dignidad.[3]
[1] Testigo Involuntario. Gianrico Carofiglio.
[2] Los asesinos del emperador.
Santiago Posteguillo.
[3] Testigo Involuntario. Gianrico
Carofiglio.
La vida se pierde de muchas formas, hijo.
Se pierde cuando quieres vivir la
vida de otros y no la tuya.
Se pierde criticando los errores
de otros y no mejorando los tuyos.
Se pierde cuando te lamentas a
cada momento por haber fracasado y no buscando soluciones para poder avanzar.
Se pierde cuando te la pasas
envidiando a los demás y no superándote a ti mismo.
Se pierde cuando te enfocas sólo
en las cosas negativas, y dejas de disfrutar las cosas positivas de la vida.
La vida NO se pierde cuando dejas
de respirar, sino cuando dejas de intentar ser feliz.
Un escrito que me llegó al
WhatsApp, de algún poeta anónimo, digno de ser reproducido, es cierto, porque
me gustó y porque encierra ciertas verdades, simples, es verdad.
Eso me lleva a pensar que
vivimos una vida de inconformidad que justificamos de diversas maneras para
hacer llevadera la propia humanidad, cada
uno se reconcilia con sus sentimientos de culpa como puede o como sabe. Y una
de mis formas es precisamente esta: durante un rato, me siento mejor persona de
lo que soy en realidad.[1]
…
algo que le había oído a mi abuela cuando yo ya no era una niña y ella estaba
enferma: «Muchas veces intentamos justificar nuestro comportamiento echando las
culpas a los demás, a nuestra naturaleza o a la manera como van, o deberían ir,
inevitablemente las cosas de la vida. Declaramos que ciertas decisiones o
determinados comportamientos son ineludibles. Pero, con frecuencia, tanto estos
como nuestras mil formas de justificarlos no son más que un síntoma de
mediocridad moral». «Mediocridad moral»: dos palabras que siempre me han
obsesionado, como una maldición o una condena[2].
Aquel hombre era ciego.
Es curioso cómo los hombres muchas veces sólo ven lo que han decidido ver y no
lo que hay realmente ante ellos.[3]
Entre el ayer y el mañana solo está el eterno hoy, tema del que he escrito con suficiencia, supongo, pero a medida que transcurre el tiempo me encuentro con escritos que me llaman a la novedad por tocar algún punto que creo quedó en el tintero. Y así fue al leer, o releer tantas veces -olvidadas tantas veces-, una sentencia de San Agustín: “Si nadie me pregunta qué es el tiempo, lo sé, pero si me lo preguntan y quiero explicarlo, ya no lo sé”.
Ese
es dilema que igualmente me persigue. Pero el artículo[1] que leí a raíz de tal afirmación me hizo pensar en detalles,
tenidos en cuenta u olvidados por pura ignorancia -cualquiera puede decir que
si se es ignorante no puede ser olvidadizo, o sí?-. Ser es ser en el tiempo,
igualmente leí, palabras de Kant. Y el meollo lo encontré en estas palabras: Pero,
¿qué es el tiempo? Podríamos decir que el tiempo es la sucesión de pasado,
presente y futuro. Pero lo curioso es que ni el pasado, ni el futuro son… Sólo
nos queda el presente, un instante que no deja de dejar de ser y que
continuamente desaparece entre dos nadas, sin casi duración.
Y
como siempre lo
damos todo por sentado: Pero lo curioso es que el
tiempo no deja nunca de fluir, ese es el gran misterio: el presente deja
continuamente de ser, sin por eso desaparecer. Es decir, deja de ser, pero
sigue siendo. Un flujo eterno, que desaparece en un pequeño instante… imposible
de aprehender. Es un eterno presente que un paso atrás se volvió pasado
mientras espera el paso siguiente cual futuro anhelado, manteniendo un
equilibrio a ratos imposible de digerir. El futuro no es nada, es mera
expectativa del que, normalmente, no tenemos conciencia, afortunadamente. Y el
pasado, igualmente, no es nada para el momento actual, es una historia que
pasó, simplemente pasó (afortunadamente?).
Y
como tantas ficciones humanas el tiempo es de su propia creación, creada la
noción como guía, supongo y luego para reinventarse con la construcción del reloj, para darle más
conciencia, dado que a la vaca, a la montaña o al mismo cielo, les es
intrascendente al no tener noción ni ficción de lo que pueda ser. De haber sido
así para el hombre, me pregunto cómo sería su vida sin la conciencia del
tiempo, cómo sería…
Puede ser que el tiempo, como tal, no exista; que sólo
exista el espacio, y lo que creemos que es el tiempo no es más que movimiento.
Si envejecemos es por los movimientos de nuestro organismo. Si el sol sale cada
mañana, es por el movimiento. El movimiento es cambio, y el cambio es la única
evidencia del paso del tiempo.
¿Cómo podía explicarle que estaba
aprendiendo?, ¿que el pasado condiciona el presente?, ¿que el libre albedrío es
una fantasía?, ¿que una fuerza a la que podríamos denominar Destino o Dios
controla las sendas que tomamos?[2]
[1] https://infinitesights.wordpress.com/2010/11/09/1527741858/.
Todas las citas son de este artículo.
[2] Almas muertas. Ian Rankin
Las curiosidades de la irracionalidad de los seres humanos, cuando va acompañada de estupidez es bastante creciente y la imbecilidad se impone. Sale una ley que prohíbe los toros, está bien, pues no está bien hacer sufrir a los animales. Casi de inmediato el partido de gobierno, como suele acontecer con la izquierda que llega al poder, decide tumbar la escultura de un famoso torero aclamado en su tiempo y literalmente fue tumbar la escultura, se veía sevicia y mala leche de quienes lo hicieron, pudiendo haberla quitado (es decir, con técnica y sin alevosía) y guardado, pues en todo caso ya había pasado a ser un bien público -y si mal no estoy, sería destrucción de bien público sancionado por la ley, pero como los izquierdosos en el poder creen que esas leyes no les cobijan…-.
Como sea, era una escultura, un
homenaje, un reconocimiento dado en el momento correspondiente. Que las
corridas de toros sean vetadas legalmente qué tiene que ver la escultura como
para destruirla (al menos lo intentaron con la venia gubernamental? Ridículos y
estúpidos a la vez, pero qué se le va a hacer). Eso me llevó a pensar que en
consecuencia, siguiendo la misma lógica de aquellos, que deberían destruirse
las plazas de toros, al igual que las corralejas y demás demostraciones en que
se someten a los animales a vejámenes innecesarios. Y también las de Laureano,
Santander y qué más se yo, por ser lo que eran, me digo. Pero no, para otras
cosas no hay como elevar a las alturas el sombrero de Pizarro o la sotana del
cura Torres, entonces me pregunto, en qué quedamos?
Irracionalidad, estupidez e
imbecilidad juntas, qué más se puede esperar de estos gobiernos?
Se
trataba de un auténtico alegato contra la creciente costumbre de destruir todo
tipo de edificaciones, religiosas o civiles, del pasado en aras de una
modernidad absurda: como si destruir la historia ayudara a borrar nuestro
pasado; como si nada de lo hecho anteriormente mereciera la pena que lo
conservaran. Empezaban por las vidrieras de las ventanas, luego eran las
fachadas y, al final, el edificio entero. Y empezaban por los edificios, pero
¿qué vendría después? ¿Las ideas o ya directamente las personas? Porque él lo
sabía: todo era una cadena.[1]
No sé en cuál de los dos sentidos que da la RAE me lleva a este blog. Si como Torcimiento o comba de algo que estaba recto o plano o Elevación o atenuación que se hace con la voz, quebrándola o pasando de un tono a otro, dadas las frases que me llevan a la reflexión[1] a partir de frases ajenas.
Carmina Burana habla sobre cómo el
destino de las personas está regido por los caprichos de la fortuna. Por lo
tanto, ante un futuro tan impredecible, lo más inteligente es disfrutar
mientras se pueda[2].
También le dio por reflexionar sobre esa manía
que tenemos de dejar señales a nuestro paso, señales de que estuvimos allí, de
que pasamos por allá. Sobre cómo esas huellas, al igual que esos grafitis tan
enrollados en paredes, edificios y pasos elevados, constituían el equivalente
urbano de las pinturas rupestres[3].
Pero a veces las huellas se desvanecen. ¿Te
acuerdas de esas películas de Drácula que siempre vas a ver cuando se te
presenta la oportunidad? ¿Recuerdas que él no se refleja en los espejos? Bueno,
ese eres tú, hijo mío…, así somos todos nosotros. Recorremos esta tierra,
trabajamos y amamos y formamos nuestras familias y luchamos por lo que creemos
y, aun así, somos invisibles todo el tiempo. Cuando desaparezcamos, no quedará
ningún rastro de que hemos estado aquí[4].
Tardamos en comprender que nuestras vidas
carecen de argumento. Al principio nos imaginamos en el centro de las grandes
luchas entre la luz y la oscuridad, héroes en pijama o con Levi’s, inmunes a la
gravedad que empuja a los demás hacia abajo. Más tarde, urdimos escenas en las
que los acontecimientos del mundo giran alrededor de nosotros como lunas, como
mariposas nocturnas alrededor de las luces de nuestros porches. Por último,
empezamos a comprender, dolorosamente, que el mundo ni siquiera reconoce nuestra
existencia. Somos lo que nos sucede, la gente que hemos conocido, nada más[6].
Aunque lo tomemos a broma, con el tiempo, los
días señalados de nuestras vidas se vuelven más conmemorativos que festivos.
Con el correr de los años, nos apasionamos cada vez menos. La palabra «menos»
define también aquello de lo que somos capaces, físicamente, emocionalmente y,
por fin, aquello que esperamos, aquello que aún creemos posible[7].
Pero cuando más tarde me miré al espejo, no vi
ningún destello; más bien un tedio que se lo tragaba todo. Me acordé de Walsh,
de lo viejo y gastado que me había parecido el día del funeral de LaVerne. Yo
no debía de estar mucho mejor; lo más probable, más bien, era que estuviera
mucho peor. Ya basta de ensoñaciones, me dije: hay cosas por hacer[8].
Me preguntaba cómo sabemos que aquellos cuyo
nombre ha perdurado son mejores, más inteligentes o más interesantes, solo
porque han resistido al tiempo… ¿Dónde quedan los olvidados?
Nosotros decidimos de qué queremos acordarnos y de qué no. El tiempo no tiene
nada que ver con eso. Al tiempo le da igual. Pero lo injusto de nuestra
historia, Brilka, es que no nos ha dado ni a ti ni a mí la posibilidad de
acordarnos de todo, también de todo lo olvidado, que también yo tengo que
seleccionar —para ti—, decidir qué es digno de mención y qué no; a veces creo
que es una tarea imposible. Lucho contra mi memoria, absolutamente subjetiva[9].
La
memoria nunca se ha servido demasiado del cronómetro. Siempre susurra: «Confía
en mí». Sin embargo, no es de las que aparecen cuando se las necesita, ni
mantienen el cuarto limpio, ni hacen la colada, ni se duchan con regularidad[10]. Las palabras
seguirán significando lo que se les antoja, ¿no? Por mucho que intentemos
controlarlas[11].
¿Discernimos alguna vez cuánto de lo que hacemos, de lo que decidimos, de lo
que ponemos en marcha, es consciente, cuánto no lo es en absoluto?[12].
Ahora mismo, no tengo demasiada compañía —el lenguaje, el acento y la
cadencia habían vuelto a ser los de su juventud—. Ni siquiera yo me hago
compañía[13].
… jamás volvió a ser como entonces. ¿Cuándo
vuelve a ser igual algo que has dejado atrás?[14]
Soy un libro y no
puedo leerme a mí mismo[15].
Conversación tan
deprimente, termino por decir, pero desafortunadamente no puedo leerme a mí
mismo.
[1] Reflexionar significa plantearse preguntas
sobre lo que se hace o lo que siempre se ha hecho y modificar los saberes y
conocimientos con los que se actúa todos los días, inclusive de manera
automática, sin cuestionarlo.
Enseña el doctor Google.
[2]https://mineria.org.mx/que-es-carmina-burana-y-su-importancia-en-la-cultura-popular/#:~:text=%C2%BFDe%20qu%C3%A9%20trata%20la%20historia,es%20disfrutar%20mientras%20se%20pueda.
[3] El regreso de Driver. James Sallis.
[4] Mariposas en la noche. James Sallis.
[5] Mariposas en la noche. James Sallis.
[6] El avispón negro. James Sallis.
[7] El ojo del grillo. James Sallis.
[8] Mariposas en la noche. James Sallis.
[9] La octava vida (para Brilka) -
Nino Haratischwili.
[10] El ojo del grillo. James Sallis.
[11] El ojo del grillo. James Sallis.
[12] El ojo del grillo. James Sallis.
[13] Moscardón azul. James Sallis.
[14] El avispón negro. James Sallis.
[15] La octava vida (para Brilka) -
Nino Haratischwili.
